sábado, diciembre 04, 2010

Resignación, Jules Laforgue

Como necio parásito de un planeta oscuro,
en la infinidad sonora de clamores eternos,
aquí, lugar cualquiera, he nacido y vivo,
y sólo es mi deseo que se sepa y se detenga todo.

Que por un grito perdido en la tormenta
los océanos callen de pronto el aullido de sus olas,
que por traer flores a mi tumba
los soles en masa dejen su Verbena.

¡Pobre corazón ingenuo! Rómpete, no eres nada.
Muchos otros murieron con ansias iguales
y la tierra siguió en su silencio.

Todo es duro, descorazonado, superior a ti.
Sufre, ama, espera siempre y baila
sin nunca exigir ese Porqué universal.

viernes, diciembre 03, 2010

jueves, diciembre 02, 2010

Fuerte caída de la pobreza en Uruguay: cuando el sur es un ejemplo para el norte

El último informe de la Cepal muestra que durante la primera década del siglo, la mayor parte de los países de la región lograron importantes avances en la reducción de la pobreza, la indigencia y, aunque de menor cuantía, se observa una mejora en materia de redistribución del ingreso y caída de la desigualdad.

Los datos de Uruguay lo ponen dentro de los más exitosos en este proceso que no se verificaba en décadas. Es que según la metodología de medición cepalina muestra una reducción de casi el 50 % en los niveles de pobreza con respecto al 2002, pasando de 15.4% al 10,7% estimado para este año. Donde la pobreza caería 3,5% y la indigencia 1,5%, pasando de 3,5 a 2% de la población.

Leer informe aquí

jueves, noviembre 04, 2010

El rescate...

Luego de más de veinte años, la literatura (más bien la lectura) me rescata nuevamente de la realidad. En esta extraordinaria ciudad medieval de Suiza, tan perfecta y por ello tan extraña a mi turbado ser, los escritos de Felisberto Hernández me abrazan en un presocratismo que me resulta tan familiar como el compás de las agujas de tejer de mi madre que me guiaban a un ensueño con olor tibio.

jueves, octubre 14, 2010

Obsesivamente

Al salir del trabajo me encontré con Andrea. Ella estaba fascinada con un grupo de jazz nuevo que había encontrado. El tiempo que estuvimos hablando, durante el trayecto de la salida a la parada de ómnibus, no dejaba de gesticular y hablar sobre lo extraordinario de la música que encontró. 

Lo extraordinario, en realidad, era darme cuenta que yo también sentía esa fascinación por la música, que cada vez que encontraba algo que cuajara perfectamente con mi estado de espíritu, la escuchaba durante horas y días enteros hasta que las melodías volvían a mi memoria autonomamente, como una agradable y permanente compañía sonora. 

Es una forma muy obsesiva de vivir la música, lo reconozco, pero yo vivo todo obsesivamente. Lo único que lamento es no recordar el nombre del nuevo grupo de jazz que le fascinó a Andrea.

jueves, octubre 07, 2010

"5 Minutes Of Heaven" - Official Trailer [HQ HD]

Tómame o déjame

Los años inevitablemente traen certezas. Si observamos las decisiones y actos que conforman nuestro ser social y político puede uno percibir una coherencia que permanece y se afirma con el pasaje del tiempo. Las decisiones se convierten en las certezas que evidencian nuestro ser. 

Existen en mis actos pruebas irrefutables de mi forma de ser humano y femenino. Nada podrá modificar esa esencia, ninguna persona, ninguna tragedia o alegría, ninguna relación exitosa o fracasada, ningún acto de amor u odio. Soy esto que soy: una mujer absolutamente libre. Cualquier acto que atente contra mi libertad de ser quien soy, que intente modificar parte de mi esencia me resulta absolutamente repugnante además de irrespetuoso.

Los años inevitablemente traen certezas. Estas certezas se reconcilian permanentemente con mi ser. Mi ser provoca pasiones u odios (a veces ambos), pero contra uno u otro poco puedo hacer sin violentar mi libertad y ya se sabe lo que pienso de la libertad...

martes, octubre 05, 2010

Queen - 'Don't Stop Me Now'

Balada del ausente, Juan C. Onetti

Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado golpeando
las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
Bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree
lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto
no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará
arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro
que no se cumplirá.

viernes, octubre 01, 2010

Sobre asuntos olvidados

"El olvido está lleno de memoria", dice Mario Benedetti y yo estoy muy de acuerdo con eso. No existe el olvido, solamente la intención de que lo que fue no hubiera sido. Aunque sea posible olvidar años enteros de la propia existencia,  el enorme y oscuro vacio que sustituye los recuerdos se constituye en sí mismo en una evidencia de la conciencia del olvido y, por lo tanto, hace al pasado omnipresente, indestructible, inolvidable.

jueves, septiembre 09, 2010

El mejor piropo

Me sucede frecuentemente el encontrarme con gente con la que siento una afinidad especial, que roza casi con una extraña sensación de reencuentro. Sin embargo, ¿cómo es posible reencontrarse con alguien que uno ni siquiera conoce? ¿Cómo es posible el reencuentro cuando nunca hubo un encuentro? Trabajando me sucede frecuentemente. Debo decir que estos (re)encuentros me satisfacen plenamente, reafirman mi misión, mis objetivos como trabajadora pública.
En la mañana tuve una reunión especial, por la temática y por mi interlocutor. Hoy recibí el mejor piroto de mi vida, me dijeron que mi pasión por ser una servidora pública se percibe.

martes, septiembre 07, 2010

Joaquin Sabina El Blues del Alambique Vinagre y Rosas 2009 con letra

Belela Herrera, una gran mujer

"El grito de los desaparecidos, esa conciencia desgarrada de nuestro continente es lo que nos convocó a esa lucha por la justicia y la paz."


Leer más aquí


El reencuentro

¿Dónde? En un lugar sin nombre, en una esquina incierta...

jueves, septiembre 02, 2010

Frida

jueves, agosto 26, 2010

martes, agosto 24, 2010

lunes, agosto 23, 2010

Rostro de vos, Mario Benedetti

...
Las paredes se van 
queda la noche 
las nostalgias se van, 
no queda nada. 

Ya mi rostro de vos 
cierra los ojos. 

Y es una soledad 
tan desolada.

Lamb - Gabriel Live @ Lowlands 2003

Mi cínico preferido

"Durante años interpreté a los protagonistas románticos, pero después ya no lo pude hacer, porque me volví demasiado viejo. Y no tiene ninguna gracia actuar si uno no se queda con la chica. Pueden imaginarse lo frustrante que es cuando hago estas películas con Scarlett Johansson o Naomi Watts y son otros quienes se quedan con ellas. Yo sólo soy el director, ese viejo que está sentado ahí atrás. Y eso no me gusta. Yo quiero ser el que está sentado delante de ellas en el restaurante, mirándolas a los ojos y diciéndoles piropos y mentiras. Si ya no puedo hacer eso, bueno, ya no le encuentro la gracia a eso de aparecer delante de la cámara.”

Rodolfo Fogwill, 1941-2010

Muy irreverente, como me gustan los hombres y los escritores. Lo había conocido en el Festival Eñe, en Montevideo hace quince días.

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.


Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.


Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.


(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).


Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.


A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.


Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.


No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.


Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.


Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.


Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.


Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)


Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).


Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)


Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.


En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.


En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.


¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?


No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.


Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.


Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.


Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.


Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.


Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.


¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

viernes, agosto 20, 2010

Liberté, égalité, fraternité...



Parece que la Libertad anda suelta en el país galo. Libertad de pisotear los principios de igualdad y fraternidad que inspiraron las revoluciones y la defensa de los derechos del hombre en este lado del Atlántico. El artículo 1 de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano de 1879 que aseguraba que  "Los hombres nacen y permanecen libres e iguales en derechos" fue deportado a Rumania. Una vez más, Europa y el Mundo hacen la vista gorda.


El pensamiento profundo de un gato

Estaba jugando con Pedro (4 años) y Emilia (1 año). Éramos super héroes gatos todos. Él era el ´"Super-héroe-Gato", yo la "Super-héroe-Gata" y ella la "Super-héroe-Gatita". Luego de unos cuantos minutos percibí que Emilia no se interesaba demasiado por nuestra lucha contra los malos:

- Super-Héroe-Gata: ¡Oh Super-Héroe-Gato, la Super-Héroe-Gatita no está luchando contra los malos!

- Super-Héroe-Gato: Es que tiene un pensamiento profundo que la persigue.

Luego de unos cuantos instantes temiendo escuchar la respuesta...

- Super-Héroe-Gata: ¿Y cuál es ese pensamiento que la persigue?

- Super Héroe-Gato: ¡Comer pescado!

jueves, agosto 19, 2010

Estranhas Criaturas

Casas
"Falemos de casas com janelas viradas para dentro."

Dr. Mabuse
"Adormecen todos os dias para no dia seguinte discutirem os dias que hao-de vir"

Esfinge
"Terrível é ver uma infância morta dentro da maturidade".
Más sobre el autor aquí

miércoles, agosto 18, 2010

Insisto

"Oculta conciencia de no ser

O de ser en un estar que me trasciende,

En una red de presencias y de ausencias

En una fuga hasta el punto de partida:

Un cerca que está tan lejos, un lejos aquí..."

José Saramag, Espacio Curvo y Finito

martes, agosto 17, 2010

lunes, agosto 16, 2010

Jules Laforgue, 150 años

Laforgue es poeta “raro” en su tiempo. Se le clasificó entre los decadentes, grupo muy interesado en el pesimismo filosófico de Arthur Schopenhauer. A través del filósofo alemán, Laforgue pasará a empaparse de orientalismo budista. También se vio muy influido por el romántico alemán Heine y por su profesor, el historiador Taine, con quien llegará a polemizar.

Todos estos elementos contribuirán a un discurso poco o nada canónico. Laforgue huye siempre de la coherencia y la univocidad. Su obsesión con la muerte y el aburrimiento (el spleen de Baudelaire) le conducirá a insólitos experimentos lingüísticos en los que mezcla la ironía con la frase corriente y coloquial, incluso el balbuceo, la pausa discontinua. Toda su poesía, además, se halla repleta de exclamaciones e interjecciones, lo que se traduce en un ritmo entrecortado e intimista de gran fuerza.

Sus imágenes y metáforas son igualmente extravagantes. Saltan a sus versículos constante y transfiguradamente la luna, el sol, los domingos (elaboró una serie completa de poemas con ese título: el simbolismo del dolce, o no tanto, far niente), a la vez que las letanías e invocaciones marianas. Y todo ello, como decimos, impregnado de un sutil retintín autoparódico, extraño en su época, pero que luego sería muy apreciado e imitado entre los poetas y novelistas del siglo XX.

LAMENTO DE OTRO DOMINGO

Era un paisaje de octubre con viento,
que golpea, hoy domingo, la ventana
y su celosía de estilo ya fuera de uso,
de la que cuelgan un par de polainas
manchando el paisaje, con siluetas blancas.

Un ocaso mal hecho que expone lo lívido;
el rincón de una lavandería de sucias tejas;
en medio, Val-de-Grâce preside y se muestra;
cinco árboles juguete de algunas ráfagas
vetean un cielo inundado de vendas.

Luego, esqueletos de glicinas deshilachadas
presas de ráfagas más sosegadas.
¡Oh días monótonos!, ¡oh fragmentos de tela!
Bastante muestran las glicinas
enroscando su agonía en las hebras.

¡Ah!, ¿qué es lo que hago aquí, en este aposento?
Versos. Y más tarde, ¿qué? ¡Sórdida babosa!
¡Cómo! La vida es una, y tú, bajo esa escafandra,
te repites siempre con eternos cuentos.
¿Siempre habrás de ser quien vigile esta estancia?

Fue un paisaje de octubre al viento...

Jules Laforgue

jueves, agosto 12, 2010

Lluvia portuguesa

Ayer estuve con una portuguesa. De alguna manera la música y la literatura lusitanas crearon en mi ser un imaginario del portugués como un ser pensador, depresivamente sensible, amante de las noches regadas de vino y de la lluvia. 
Hoy llueve en Montevideo. Es una tarde portuguesa que invita al pensamiento, a la triste sensibilidad del sentirse a uno mismo.


Espaço curvo e finito 

Oculta consciência de não ser,

Ou de ser num estar que me transcende,

Numa rede de presenças e ausências,

Numa fuga para o ponto de partida:

Um perto que é tão longe, um longe aqui.

Uma ânsia de estar e de temer

A semente que de ser se surpreende,

As pedras que repetem as cadências

Da onda sempre nova e repetida

Que neste espaço curvo vem de ti. 
(José Saramago)

jueves, agosto 05, 2010

La envidia es mala...

Aunque en esta oportunidad, no se les condenará si se mueren de envidia!

lunes, agosto 02, 2010

El cartero tocó a mi puerta...

...y me trajo dos libros. Finalmente estoy en presencia de las "Estranhas Criaturas", dedicado y enviado por el autor desde su tierra natal. ¡No puedo ser más feliz!

miércoles, julio 28, 2010

Lujuria

Hoy me desperté con los dos amantes que me desvelaron: Antologías de Juana de América y El Último Encuentro de Márai. Vestigios de una orgía de letras, manos, ojos y hojas.

Anónimo

(Del gr. ἀνώνυμος, sin nombre).

1. adj. Dicho de una obra o de un escrito: Que no lleva el nombre de su autor. U. t. c. s.
2. adj. Dicho de un autor: Cuyo nombre se desconoce. U. t. c. s. m.
3. adj. Com. Dicho de una compañía o de una sociedad: Que se forma por acciones, con responsabilidad circunscrita al capital que estas representan.
4. m. Carta o papel sin firma en que, por lo común, se dice algo ofensivo o desagradable.
5. m. Secreto del autor que oculta su nombre.

En cualquiera de las acepciones un anónimo es un cobarde. 

martes, julio 27, 2010

Insoportable...

...la espera de "Estranhas Criaturas" de Henrique Fialho.

37 años

Relaciones fraternas irremediablemente rotas, 
padre enterrado pero siempre presente, 
corazón recompuesto y permanentemente desconfiado, 
madre anciana pero fuerte y sana, 
sobrinos de todas las edades que llenan de amor el vacío de la ausencia de un hijo propio, 
amigas adorables, inteligentes, sensibles, compañeras...que ayudan a sobrellevar el vacío de la ausencia de una hermana, 
gata negra, pero sin plantas y con el sillón hecho trizas, 
música acompañando todas las sensaciones, 
olor a comida casera en las noches de invierno, 
cada verano en la playa, 
Aripuca, lugar de refugio y sanación, de amor verdadero que rompe límites, de perros y gato siamés, de san antonios y sueños agradables,   
agradable descanso en el camino sin retorno a la locura,
vista al mar desde el decimoquinto piso,
certeza de las cosas bien hechas,
futuro extraordinario.

martes, julio 13, 2010

Insuperable texto de Henrique Fialho (Mentiras útiles)

"Obviamente, es mucho más soportable creer lo contrario, la posibilidad de vida después de la muerte, la vida eterna, la extensión de la existencia a través de la (re) creación, pariendo, dando a luz, desenredando los monstruosos ovillos de las fantasmagorías personales. Es mucho más reconfortante juzgar que andamos aquí por alguna razón, ni siquiera a sabiendas de que, incluso partiendo solamente del principio de que ella existirá en las alas o en el fondo de la bolsa de la conciencia. Está mucho más al servicio de una supuesta e legítimamente ansiada felicidad la fe en cualquier razón que no sólo pase a través de esto: estamos aquí por casualidad, somos apenas uno entre millones, bajo un cielo inmensamente estrellado en un espacio infinito de galaxias paralelas que nos transforman en simples microbios de una Naturaleza en funcionamiento. Dado esto, ¿dónde encontrar el estímulo para la vida? "Thoreau todavía podía confiar en el bosque de Walden ─ pero ¿dónde está hoy el bosque en el que el ser humano pueda demostrar que puede vivir libre y no está limitado por los rígidos moldes de la sociedad?" (Stig Dagerman, Nuestra necesidad de consuelo es imposible de satisfacer)."
Todo el texto aquí

Rompiendo cadenas a lo Henrique Fialho

"No nos liberaremos de la cueva en la que vivimos atrapados, porque, de hecho, vivimos atrapados en una cueva, si invertimos apenas en el conocimiento de ese proceso que va desde la proyección de la luz a la proyección de sombras. En primer lugar, hay que invertir en la destrucción de las cadenas que nos atan a las paredes de la cueva. Hay que invertir en nuestra propia libertad y autonomía. Una de estas cadenas parece ser, por supuesto, la ilusión de que hay algo que aprender más allá de lo estrictamente necesario y reconocible toque de las cosas. La idea / esencia, el númeno, es la primera de las mentiras útiles que la futilidad de las obras debe cuestionar, pues ninguna realidad existe si no es en la confrontación con el sujeto que la vuelve objeto. Dada la inminencia de la muerte, aún se ve ridículo que perdamos tanto tiempo con el fantasma de la verdad. El fenómeno está ahí delante de los ojos de todos: las arrugas, la flacidez, las manchas de la piel, la corrosión y el descuido, la lengua manchada de grasa de las botas. Gente envejecida por la tierra con su cuerpo empapado con productos químicos. ¿Para qué? ¿Para envenenar a los gusanos cuando les sirvan de alimento?"

Todo el texto aquí.

Escupiendo verdades en la cara...

Sugiero leer el impredible artículo sobre "Mentiras útiles" de Henrigue Fialho.Todo el texto en el idioma del autor aquí: Mentiras úteis

"Recientemente escuché a Ursula Rucker decir en una entrevista, que la gente soporta mejor la mentira que la verdad. A esta idea subyace la convicción de que la verdad es cruel y la mentira suave, por lo que es mucho más llevadera, agradable, práctica y conveniente. Yo también pensaba así, hasta concluir que toda verdad es una mentira y que toda mentira es un error y que, a la vieja usanza cartesiana, cualquier error se combate con la claridad de las ideas. Lo que la gente no soporta es la claridad de las ideas, los rostros sin máscaras. Prefieren maquillar el mundo, como maquillan las caras. Prefieren engañar las arrugas, la flacidez, las manchas de la piel, la corrosión y la destrucción con sus cosméticos, ropa nueva, joyas, marcas. Masajean el cuerpo con la esperanza que el alma se deje engañar. Desengañarse implica envejecer más rápido. Nadie quiere envejecer más rápidamente. Es mejor permanecer joven, abierto al mundo, a las novedades, es preferible mantenerse nuevo, incluso si esto significa un insoportable infantilismo de comportamientos. Escucho decir tantas veces: es un joven, tiene el espíritu muy abierto. Sin embargo, no he tenido la oportunidad de conocer gente más conservadora, cerrada, prejuiciosa, arrogante y convencida de sí misma que los muchos jóvenes con quienes fui conviviendo a lo largo del tiempo.

miércoles, julio 07, 2010

Dulce Pontes _ Lagrima _ 1995 Live

Sobredosis de fútbol y optimismo

De pronto me vienen las ganas de ser absolutamente honesta y escribir esto: las personas optimistas me desagradan sobremanera. Esas que ante las situaciones más adversas dicen con una estúpida sonrisa en los labios "siempre que llovió, paró". Una afirmación bastante infantil ya que si nunca hubiese parado, luego que empezara a llover, en vez de pulmones tendríamos branquias. Claro, seríamos peces, lo que se constituiría en un alivio porque los peces no hablan y me evitaría tener que escuchar tanta estupidez optimista diariamente.
Así es, ya no puedo más disimular, junto a los optimistas odio a los políticamente correctos, a los que votan por moda y no por convicciones, a los que se desesperan recolectando medicamentos y alimentos cuando hay un terremoto en el país más lejano y desprecian a los "mugrosos indigentes" que viven a la vuelta de la esquina. Odio a los incapaces de ver sus propias capacidades limitadas. Odio a los lindos que además de lindos son inteligentes y sensibles. Odio a los que se dicen a favor de la diversidad sexual, pero que se escandalizan ante la posibilidad del casamiento gay. A los que están contra el aborto y le pagan la mejor clínica a su amante joven para que se deshaga de la cogida sin forro. A los hipócritas que se dicen a favor de la diversidad racial y cuando un negro le pasa al costado tiene miedo que sea un ladrón, violador y degenerado. A los que creen en los estúpidos horóscopos y, por si acaso, van a misa los domingos. A los padres abusadores y golpeadores. A las madres castradoras. A los que se enlistan en las filas de la protección del derecho de los animales y tienen un perro en un apartamento de 30 m2. Odio a los avaros por estúpidos: pasan su vida ahorrando sin gastar un centavo y se mueren viejos y solos. ¡Qué estúpidos! No se dan cuenta que cuando la muerte venga no hay nada del otro lado, solamente gusanos que engordarán sus gelatinosos cuerpos con su enmagrecido ser de muerto de hambre por avaricia. Odio a los que se sientan horas frente a un televisor viendo mierda. Odio a los que miran los programas de chimentos, a los que miran Tinelli y desprecian a viva voz los canales culturales porque son aburridos. A los que siendo alfabetizados nunca se propusieron leer un buen libro. A los que eligiendo leer, digieren la mierda escrita por Paulo Coelho y se saben sus ridículas frases de memoria.Odio a los hipócritas, optimistas, avaros, racistas, clasistas, lindos, ignorantes, golpeadores, abusadores, castradores, farsantes y a los 6 mil millones de directores técnicos distribuidos por este estúpido mundo.

Encore une fois, Henrique Fialho

O teu mal é não teres feito da cabeça uma tarola, é andares a bater com uma mão no peito e outra nas coxas quando devias antes bater com as duas mãos na cabeça. Se o fizesses, perceberias que lá dentro nada, um vazio, um oco, um baque, uma cova à espera do caixão, à espera do corpo que vai a enterrar.

Mucho más aquí: Garagem, de Henrique Fialho

( 1 ) Yendo de la cama al living Charly Garcia Mtv

viernes, junio 18, 2010

Epitafio: Aquí yace José Saramago, en discordia



Un hombre si se quiere áspero, que no era cándido ni ingenuo y sabía defenderse cuando alguien le tiraba un cacho de banana para que resbalara o hiciera alguna declaración pública inoportuna. Era un hombre de sarcasmo en ese sentido, pero en el trato cotidiano era de una increíble ternura”, contó. “Él decía que en el epitafio había que ponerle: aquí yace José Saramago en discordia" (Tomás de Mattos)

miércoles, junio 16, 2010

Esto, Fernando Pessoa


Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

viernes, junio 04, 2010

Adagio a mi Pais - Alfredo Zitarrosa

El hombre muerto, Horacio Quiroga


"El hombre intentó mover la cabeza en vano. Echó una mirada de reojo a la empuñadura del machete, húmeda aún del sudor de su mano. Apreció mentalmente la extensión y la trayectoria del machete dentro de su vientre, y adquirió fría, matemática e inexorable, la seguridad de que acababa de llegar al término de su existencia. La muerte. En el transcurso de la vida se piensa muchas veces en que un día, tras años, meses, semanas y días preparatorios, llegaremos a nuestro turno al umbral de la muerte. Es la ley fatal, aceptada y prevista; tanto, que solemos dejarnos llevar placenteramente por la imaginación a ese momento, supremo entre todos, en que lanzamos el último suspiro. Pero entre el instante actual y esa postrera expiración, ¡qué de sueños, trastornos, esperanzas y dramas presumimos en nuestra vida! ¡Qué nos reserva aún esta existencia llena de vigor, antes de su eliminación del escenario humano! Es éste el consuelo, el placer y la razón de nuestras divagaciones mortuorias: ¡Tan lejos está la muerte, y tan imprevisto lo que debemos vivir aún! ¿Aún...?

No han pasado dos segundos: el sol está exactamente a la misma altura; las sombras no han avanzado un milímetro. Bruscamente, acaban de resolverse para el hombre tendido las divagaciones a largo plazo: se está muriendo. Muerto. Puede considerarse muerto en su cómoda postura. Pero el hombre abre los ojos y mira. ¿Qué tiempo ha pasado? ¿Qué cataclismo ha sobrevivido en el mundo? ¿Qué trastorno de la naturaleza trasuda el horrible acontecimiento?

Va a morir. Fría, fatal e ineludiblemente, va a morir.

El hombre resiste -¡es tan imprevisto ese horror!- y piensa: es una pesadilla; ¡esto es! ¿Qué ha cambiado? Nada. Y mira: ¿no es acaso ese el bananal? ¿No viene todas las mañanas a limpiarlo? ¿Quién lo conoce como él? Ve perfectamente el bananal, muy raleado, y las anchas hojas desnudas al sol. Allí están, muy cerca, deshilachadas por el viento. Pero ahora no se mueven... Es la calma del mediodía; pero deben ser las doce. Por entre los bananos, allá arriba, el hombre ve desde el duro suelo el techo rojo de su casa. A la izquierda entrevé el monte y la capuera de canelas. No alcanza a ver más, pero sabe muy bien que a sus espaldas está el camino al puerto nuevo; y que en la dirección de su cabeza, allá abajo, yace en el fondo del valle el Paraná dormido como un lago. Todo, todo exactamente como siempre; el sol de fuego, el aire vibrante y solitario, los bananos inmóviles, el alambrado de postes muy gruesos y altos que pronto tendrá que cambiar..."

martes, mayo 25, 2010

El violín de Becho - Alfredo Zitarrosa

Las libertades no admiten peros


Solamente la libertad puede hacer feliz al ser humano. Yo soy hija de la Dictadura, nací un mes después que el dictador Bordaberry dio un golpe de Estado que duraría hasta mi adolescencia. Mi estado rebelde de ser no nació del regreso a las urnas, fue producto de la educación y el conocimiento. Cuanto más acceso tuve a la información, más alejada me sentía de mi infancia. Yo creo en la libertad del ser humano. El único límite posible a ese derecho inalienable es la violación del derecho de existencia del otro y de su libertad de ser humano. Hace años viene discutiéndose en mi país (Uruguay) el derecho (o no) a los seres humanos del mismo sexo a contraer matrimonio. La discusión misma, me resulta repugnante. Plantearse como duda la legitimidad del amor entre dos personas homosexuales es tan obceno como dudar sobre la legitimidad de derechos de una mujer o un negro. Para que no haya dudas: yo apoyo el matrimonio homosexual en Uruguay y exijo para él todas sus consecuencias.

Desequilibrio

La vida insiste en darme todo y yo insisto en pedirle más.

Metallica - Nothing Else Matters (Live)

sábado, mayo 22, 2010

jueves, mayo 20, 2010

El banquete del amor, Platón

Hecha esta división, cada mitad hacia esfuerzos para encontrar la otra mitad de que había sido separada; y cuando se encontraban ambas, se abrazaban y se unían, llevadas del deseo de entrar en su antigua unidad, con un ardor tal, que abrazadas perecían de hambre e inacción, no queriendo hacer nada la una sin la otra. Cuando la una de las dos mitades perecía, la que sobrevivía buscaba otra, a la que se unía de nuevo, ya fuese la mitad de una mujer entera, lo que ahora llamamos una mujer, ya fuese una mitad de hombre; y de esta manera la raza iba extinguiéndose. Júpiter, movido a compasión, imagina otro expediente: pone delante los órganos de la generación, por que antes estaban detrás, y se concebía y se derramaba el semen, no el uno en el otro, sino en tierra como las cigarras. Júpiter puso los órganos en la parte anterior y de esta manera la concepción se hace mediante la unión del varón y la hembra. entonces, si se verificaba la unión del hombre y la mujer, el fruto de la misma eran los hijos; y si el varón se unía al varón, la saciedad los separaba bien pronto y los restituía a sus trabajos y demás cuidados de la vida. De aquí procede el amor que tenemos naturalmente los unos a los otros; el nos recuerda nuestra naturaleza primitiva y hace esfuerzos para reunir las dos mitades y para restablecernos en nuestra antigua perfección. Cada uno de nosotros no es más que una mitad de hombre, que ha sido separada de su todo, como se divide una hoja en dos. Estas mitades buscan siempre sus mitades.

martes, mayo 18, 2010

La insostenible levedad del fútbol

Debo decir, un mes antes que comience el Campeonato Mundial de Fútbol, que no logro entender la pasión que siente la mayoría del género masculino por el fútbol. Claro está que no pienso dedicarle ni cinco minutos de mi apreciada existencia en entender el comportamiento del apasionado por este deporte. Hoy se jugó en Montevideo (Uruguay) la final de un clásico entre Nacional y Peñarol, que es exactamente lo mismo que decir entre Bolsos y Carboneros. No, no me pregunten más detalles: los únicos bolsos que me interesan son los Louis Vuitton y en mi casa usamos luz eléctrica, en todo caso alguna vela para ambientar una velada romántica. El día ha girado en torno a este partido. Intenté mantenerme alejada de la excitación masculina y los impertinentes "¿por qué cuadro hinchás?", pero ha sido imposible. Desde el séptimo piso escucho los gritos y aplausos de los carboneros que pasan por 18 de Julio. Desde este lugar y por más descabellado que pueda parecer, reivindico esta misma pasión y energía desperdiciados en 90 minutos, en construir un mundo mejor para nuestros hijos. Sí, ya lo sé, este texto no tiene sexo, ni nexo, ni plexo...pero el fútbol tampoco, ¿no? 

domingo, mayo 16, 2010

Hubo

No hubo caminatas al borde del mar, ni comidas con amigas, ni largas charlas regadas de vino. Tampoco hubo jazz ni ronroneos, ni cuestionamientos neuróticos. Solamente hubo una interminable y agradable siesta.

viernes, mayo 14, 2010

Papel mojado, Mario Benedetti

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado

miércoles, abril 28, 2010

Pensamientos de una vagina imperfecta


Llego a casa tarde luego de un día complejo, con varios esfuerzos y pocos resultados. El conectarme a internet es casi como un reflejo, casi el mismo que me hace tomar a Saba en mis brazos y acariciarle el lomo para sentirle el ronroneo. El espacio cibernético no devuelve mis caricias, tampoco las agradece, pero algunos regalos-testigo recibo los domingos y algún premio inesperado me hace inmensamente feliz. Si debiera definirme con una sola palabra, ésa sería pereza. Hay personas que están en constante movimiento, buscando su lugar en el mundo, compitiendo, produciendo. Mi lugar en el mundo es estar acostada bajo una palmera escuchando el mar, leyendo un libro y recibiendo caricias. No necesariamente en ese orden riguroso. Pero por eso no pagan y todo tiene precio, por todo hay que pagar algo. Intento imaginarme viviendo sin obligaciones, sin horarios, sin pruebas, sin compromisos y ni siquiera puedo concebirlo. Soy una anarquista con alma de comunista y necesidades burguesas. ¡Mis pies se ven lindos con tacos altos y qué bien huelen los perfumes franceses! Habiendo sucumbido a mis necesidades no básicas, sólo me queda intentar ser rebelde como ejercicio mental. Cierro los ojos e intento pensar en una mejor forma de existencia. Me imagino siendo vaca (la culpa es de Henrique Fialho por escribir  estopero fallorca tiene razón, las vacas están locas porque todos los días les acarician las mamas y ven al toro una vez al año. 

lunes, abril 26, 2010

Sentidos

Hubo un tiempo en el que mi casa olía a inciensos y llamas de velas derretidas. Ahora, cuando llego a casa, siento   olores a ronroneo que reclaman muchas horas de abandono. Ambos olores se sienten como abrazos que contienen. A veces también me abrazan olores del hermoso varón de hermosos ojos (en mi ropa y en mi piel), pero no son los olores de mi hogar, otros olores son que contienen otras substancias de mi ser.

jueves, abril 22, 2010

Canas al tiempo

Hace varios días ya vi por primera vez dos profundas arrugas en mi frente. No estoy afirmando que aparecieron de repente, aunque fue la sensación que tuve, probablemente estaban ahí desde hace años, cavando fosas para enterrar en forma definitiva mi juventud. Nadie prestó mayor atención cuando lo comenté, pero lo entiendo: todos tenemos un muerto que llorar. Ayer, mientras acomodaba mis rulos motosos, una rebelde cana hermosa y blanca me hacía una irrespetuosa reverencia desde el reflejo del espejo. La arranqué para observar mejor esa prueba irrefutable del pasaje del tiempo. Opté por guardarla en el libro de pintores que me regaló la familia Fournier, justo donde hace más de siete años guardé la rosa que me envió el hombre de hermosos ojos.

Insistir en el Poema, Henrique Fialho

"Me limito a vivir las horas como si por ellas estuviera siendo vivido, sirviéndome del pasado para las historias con las que he de recordar haber existido". Todo el texto aquí Insistir no Poema

miércoles, abril 21, 2010

martes, abril 20, 2010

Comfortably Numb - Pink Floyd - The Wall

Yerba mala siempre muere


Están por todos lados, se reproducen como la hierba inútil. Gente bien jodida, bastardos de amor, belleza y vida propia se convierten en los verdugos del resto. Son aves carroñeras que se alimentan de cuerpo sin vida porque vida no tienen. ¡Obsérvalos: se regocijan con la sangre del otro, se alimentan del dolor ajeno, sacian su sed en lágrimas saladas de muertes, traiciones y penas! Nunca tuvieron erección u orgasmo, jamás podrán tener hijos y si los tienen, joderán sus miserables vidas porque nadie puede mamar de la podredumbre sin oler a carne descompuesta. Enfermarán y deberán lamer sus propias heridas. Morirán y nadie los recordará.

jueves, abril 15, 2010

Dedicado a Noel porque la lectura cura todos los males...

...con el deseo que algún día deje de fumar.
Copiado de A trama

martes, abril 13, 2010

Homicidio

Algún día asesinaré al maldito insomnio.

lunes, abril 12, 2010

Ambersunshower, Henrique Fialho

"¿De dónde trae el viento todo este polvo? No quiero saber. Ya preparé la mochila, en breve seguiré por ahí en la búsqueda de un rumbo para las astillas esparcidas por el suelo. Me estoy yendo. Hay algo en el aire que el viento trae, me estoy yendo. Todas las evidencias enterradas, un pasado entero arrojado a la berma de la carretera, me estoy yendo, una osamenta ganando músculos, floreciendo, los nervios creciendo en el cuerpo como una flor en la tierra, semillas de piel reventando sobre la carne viva, des-nacer sólo puede ser esto, estar yéndose, y yo lluevo dentro de mí para que algo nuevo nazca, estoy fecundando las tierras de mi cuerpo para que algo en él brote, algo que pueda cultivarse sin los cuidados exigidos de las huertas labradas, algo salvaje, un silbido cargado de moras, un silbido excesivo donde alguien un día buceará cada uno de sus anhelos para de allí salir con el cuerpo clavado de espinos, estoy flexionando los párpados, retorciendo los ojos para mejor observar lo que adentro me está impidiendo de estar en sintonía con lo que está fuera, me estoy yendo."

La traducción completa de este texto de Henrique Fialho, un joven escritor portugués, me parece un sacrilegio (por más que odie esa palabra). Espero que entiendan el original y todo el texto completo aquí: Ambersunshower

No land for old men

"Yo he visto muchas cosas malas, ya no hay nada que me haga llorar. Mis lágrimas no se ven, van por dentro." Son las palabras de Josehp Furaha, sobreviviente del genocidio de Ruanda.
La foto de Joseph muestra un hombre joven de ojos tristes. Esa misma tristeza en el mirar se repite en miles de ruandeses. Lo constaté personalmente hace dos años. Lo primero que me llamó la atención fue lo joven que era la población. Es natural que así sea porque vivo en un país de gente mayor, se ven canas teñidas de nostalgia por doquier. Uno de mis acompañantes nos contó con detalles el genocidio de Ruanda, las voces en la radio convocando a "cortar los árboles altos" (matar a los tutsis), las muertes a machetazos, los cráneos de niños reventados contra el piso y la pared.

Un genocidio que pudo haber sido evitado. Un millón de negros muertos, bajo la indiferencia escandalosamente pública de Estados Unidos e Inglaterra (y Europa). En dos oportunidades entorpecieron el accionar de las tropas de paz de Naciones Unidas con el pretexto de que no habían pruebas objetivas que verificaran las agresiones. Ojalá hubieran usado la misma dialéctica en la invasión de Irak. ¡Qué farsantes!
Un millón de negros muertos y pudo haberse evitado.

No hay viejos en Ruanda. Murieron hace 16 años en un espantoso genocidio que el mundo dejó que sucediera porque estaba más preocupado mirando su propio ombligo. En Ruanda los jóvenes tienen ojos tristes, muy tristes. Ojos de sobrevivientes de una terrible matanza.


domingo, abril 11, 2010

El paisito



Uruguay es un país peculiar. Tiene nombre de un río y se dice que el vocablo viene del guaraní. Según Juan Zorrilla de San Martí es el "río de los pájaros pintados" y quién soy yo para contradecir al poeta de la patria.
Es un país sin sobresaltos, incluso en su geografía. Con 500 kilómetros a lo largo y ancho llegamos a sus bordes.

Nunca me he apegado a un lugar en particular. Tengo una facilidad de adaptación que roza la inconsciencia. No me causa pánico, como a muchos compatriotas, vivir en cualquier país. Si no considero esa ocasión en el centro de África cuando un grupo de negros armados detuvo el vehículo en el que iba para verificar nuestras intenciones, no me he sentido étrangère en otro país que no fuera el mío. Nada nuevo hay bajo el sol. Los lugares y la gente son esencialmente iguales, los mismos deseos, las mismas debilidades, el mismo amor y odio consumen las mismas mentes. Buenos y malos hay en todos lados.

Sin embargo, viene creciendo en mí una sensación de bienestar de vivir aquí que le está ganando la pulseada a mi curiosidad por el mundo. Es muy probable que esté asociado a la belleza y soledad de campos y playas uruguayas. Aún en febrero, puede uno caminar en la mañana sin ser interrumpido siquiera por la presencia de otra persona. A veces habrá que compartir el paseo con alguna gaviota, pero no somos muy exigentes.

jueves, abril 08, 2010

Particularidades

Particularmente en este momento me siento feliz. Nada extraordinario ha pasado. Tan sólo he regresado un poco antes a casa y, de pronto, me vi disfrutando un delicioso jazz y pensando en preparar la cena. Algo calentito que me acobije más aún...

Deseos...

Es jueves. ¡Ojalá fuera viernes!

miércoles, abril 07, 2010

Alguien escribió esto sobre el otoño...


Desde que los últimos calores del estío dejaban de ser rigurosos al sol empañado, comenzaba el otoño antes de que llegase, en una leve tristeza prolijamente indefinida, que parecía un deseo de no sonreír del cielo. Era un azul unas veces más claro, otras más verde, de la propia ausencia de substancia del color alto; era una especie de olvido en las nubes, púrpuras indiferentes y difuminadas; era, no ya un torpor, sino un tedio, en toda la soledad quieta por donde las nubes pasan. La entrada del verdadero otoño era después anunciada por un frío dentro del no-frío del aire, por un difuminarse de los colores que todavía no se habían difuminado, por algo de penumbra y de alejamiento en lo que había sido el tono de los paisajes y el aspecto disperso de las cosas. No iba todavía a morir, pero todo, como en una sonrisa que todavía faltaba, se transformaba en añoranza para la vida. Venía, por fin, el otoño verdadero: el aire se tornaba frío de viento; sonaban las hojas con un tono seco, aunque no fuesen hojas secas; toda la tierra tomaba el color y la forma impalpable de un pantano indeterminado. Se decoloraba lo que había sido sonrisa última, en un cansancio de párpados, en una indiferencia de gestos. Y así todo cuanto siente, o suponemos que siente, apretaba, íntima, al pecho su propia despedida. Un son de remolino en un atrio fluctuaba a través de nuestra conciencia de otra cosa cualquiera. Agradaba convalecer para sentir verdaderamente la vida. Pero las primeras lluvias del invierno, llegadas también en el otoño ya riguroso, lavaban estas tintas como sin respeto. Vientos altos, rechinando en las cosas paradas, desordenando cosas presas, /arrastrando/ cosas móviles, erguían, entre los clamores irregulares de la lluvia, palabras ausentes de protesta anónima, sones tristes y casi rabiosos de desesperación sin alma. Y por fin el otoño menguaba, a frío y ceniciento. Era un otoño de invierno el que venia ahora, un polvo vuelto del todo barro, pero, al mismo tiempo, algo de lo que el frío del invierno trae de bueno: verano riguroso terminado, primavera por llegar, otoño definiéndose en invierno, en fin. Y en el aire alto, por donde los tonos empañados ya no recordaban ni calor ni tristeza, todo era propicio a la noche y a la meditación indefinida.

martes, abril 06, 2010

A mi madre

La semana de turismo vino mi madre. Estuvimos juntas siete días, las 24 horas de cada día. Hablamos. Habló más ella que yo. Yo no soy particularmente habladora, especialmente por las mañanas o luego de almorzar. Escuchamos tango y ella cantó algunos. Desde que nací es la primera vez que estoy sola con mi madre. Antes estaban mis hermanas y mi padre. Siempre estaban juntos mis padres, inseparables. Estuvieron juntos por 40 años. La semana pasó. Mi madre ya no está conmigo y me queda esa sensación de cosas que no hicimos juntas, de te quieros que no se dijeron lo suficiente.

LOS VIEJOS SE VAN (Evaristo Carriego)
¿No te da tristeza? Bueno,
a mí no sé qué me da...
¡Se van los viejos! Los pobres
poquito a poco se van.
Y se van tan despacito
que ni lo sienten; ¿será
el consuelo de saber
que se habrán de ir en paz?
¡Ah, todo es inútil: nada .
los detendrá! ¿ Pasarán
este otoño, o el invierno
otra vez los hallará
contándonos por las noches
cosas de la mocedad?
Y cuando no estén, ¿durante
cuánto tiempo aún se oirá
su voz querida en la casa
desierta?
¿Cómo serán
en el recuerdo las caras
que ya no veremos más?
¡Que ya no veremos!...¿Nunca
se te ha ocurrido pensar
en el silencio que dejan
aquellos que se nos van?
Y en nosotros mismos, piensas
alguna vez, ¿es verdad?
En nosotros, que también
nos tendremos que callar.
Cuando nos llegue la hora
como a los viejos, ¿habrá
para nosotros la dulce
confortación familiar
que tanto alivia? ¿ Qué labio
piadoso nos besará?
¿Nos sentiremos muy solos?
¿Y nos iremos en paz?

 

domingo, abril 04, 2010

Sexo tres

El todo es tan relativo como la nada.

viernes, abril 02, 2010

Sintiendo

Esta sensación provocada por la anticipación de la sensación misma. El salivar dulce que resbala por la garganta. El corazón que palpita en la boca, en las sienes y en el sexo. Por perderme en sus ojos, cierro los míos.

domingo, marzo 28, 2010

De risas: sobre discusiones constructivas

Alguien...

Porque ahora no pedimos a nadie que no se vaya...

sábado, marzo 27, 2010

Donde el error no existe, Henrique Fialho

Versión original del portugués aquí: Antologia do esquecimento

No llegues tarde a mi hora. Si puedo darme al desplante de haber llegado tardíamente a mi tiempo, no puedo consentir que los demás lleguen tarde a mi hora. Sería desesperante esperar más de lo que me es permitido esperar. Y solamente me es permitido esperar lo suficiente para que toda la esperanza deje de tener sentido cualquiera. Como en el jazz tocando en las caves de Paris, hay muchos caminos en la encrucijada de las falsas esperanzas. Por eso no llegues tarde. La vida me ha ofrecido algunos sinsabores. Nada comparable a la ligereza con que ciertas mujeres balancean las caderas en el interior de las tiendas donde buscan el confort de los días, nada comparable a la lluvia pequeñísima que cayó en la noche para ahora estar escurriéndose en los vidrios como una especie de nostalgia que nos escurre en la piel. En fin, ninguno de los sinsabores que la vida me ofreció se compara a la insoportable superficialidad con la que algunas almas miran sus propios cuerpos. Y yo me zambullo en el agujero solitario de esta pobreza y pienso que la felicidad es un derecho a la alegría, pienso que todo ser humano tiene, anda a saber, el derecho a la alegría, y que si esa alegría puede ser encontrada en cosas tan banales como el color correcto para las sillas de casa, el tono más adecuado a una piel trigueña, entonces, ¿por qué diablos he de espantarme con ese derecho a censurarme por no ser así? Sabes lo que me hace falta, esas noches en las que pasaba el tiempo escuchando Sam Prekop mientras la botella de vino tinto desaparecía lentamente adentro de un cuerpo que ya nació cansado. Tú sabes la falta que me hace el silencio de las páginas de los libros, aún cuando imprimen en el ritmo de la lectura un ruido estático, una especie de accidente sin causa, un barullo que no puede ser escuchado porque está adentro de nosotros, nadie puede compartirlo con nosotros, no lo podemos distribuir por el mundo como quien distribuye pisadas en la arena. Lejos están los días en los que podía darme el lujo de estar todo el tiempo maquinando con los dedos sobre la superficie de un cuerpo, en los que podía golpear levemente con las manos en las nalgas y hacer de ese gesto el momento alto de una musicalidad que se fue. Lejos están los tiempos en que tus ojos me transmitían la musicalidad de los espanta-espíritus. Réstanos ahora recuperar la memoria de los días y de las noches en que pedíamos para que nadie se fuera con una convicción que traía al pedido un deseo incuestionable, porque ahora no pedimos a nadie que no se vaya, simplemente mostramos aquel espanto hipócrita que se muestra a alguien que se va, simplemente preguntamos ¿ya? Como si ¿ya? no quisiera decir finalemente solos. ¿Qué cambió? Los violines aún lloran, los ritmos brasileros no fueron revocados, el jazz se mantiene como un impulso que llora de risa por no tener por qué llorar. Pero parece haber una penumbra sobre los rostros y parece que de la penumbra los rostros surdan todos deformados, como si fuesen fantasmas, como si ya nada fuese orgánico, palpable, concreto, como si fuésemos meras conjugaciones de números, códigos que simulan presencias, imágenes cifradas. Tú sabes lo que me hace falta. No hubiese sido forzado a este escandaloso estado de muerte, donde los juegos son ejecutados con adversarios sin rostro, no me hubiese quedado del lado equivocado del tiempo incierto, no hubiese mi existencia sido transformada en cualquier forma de entretenimiento mal pago, y yo no estaría aquí deshaciéndome en palabras inútiles. Tú sabes de lo que siento falta. Siento falta de la música donde embarcaba para puerto incierto, siento falta de una cierta oscuridad que escapa a estos velos cibernéticos bajo los cuales disimulamos la vida, siento falta de la práctica que no me llevaría a bajar el rostro al galanteo de la chica brasilera que me sirvió hoy el café, siento falta de aquella seguridad con que tomábamos la guitarra abandonando las cuerdas al sonido del viento y luego escupíamos hacia el costado el fusilamiento de las horas, las notas al lado, los acordes fallados, porque todo era tan espontáneo, todo era tan improvisado, todo era sin cualquier tipo de escena armada, todo era tan sin ensayos que hasta el error parecía cierto y la falla no nos obligaba a recoger los ojos en el fondo del vacío.

viernes, marzo 26, 2010

Palabras de tinta

Empiezo a escribir porque la hoja está vacía y mi mano acaricia instintivamente el bolígrafo. Casi sin querer hacerlo, dejo que las palabras se dibujen como quien dice vi luz y subí. Podría dejar de decir estas cosas, sencillamente reposar el bolígrafo sobre el escritorio y cerrar el cuaderno. Podría ser aún más radical y arrancar esta hoja, matarla en mil trozitos de nada y encerrarla en el olvido de la papelera. Podría. Pero alguien vive en mí y quiere gritar en tinta azul. Si fuera Henrique Fialho algo visceral, un grito depresivamente desgarrador saldría en frases perfectamente construídas. Pero no soy portuguesa y palabras como alentejo no tienen cabida en mis escritos. Nostalgia es lo que siento. Nostalgia de esa que fui en mis anhelos. Pero soy ésta que soy. Escribo porque no tengo fuerzas para hacer otra cosa. Dejaré de escribir porque sí.

jueves, marzo 25, 2010

Oraciones y penitencias por aquellos que han ofendido


No hay ofensa mayor que un niño se muera de hambre. Es imperdonable en un mundo donde la producción de bienes y servicios va en aumento.

No hay ofensa mayor que un niño sea abusado sexual y emocionalmente.

Parece que el Papa siente "vergüenza y remordimiento" por los numerosos abusos que realizaron sus vasallos. Para los que han ofendido, la iglesia los castiga con "oraciones y penitencias".

No tiene perdón.

Que se haya intentado ocultar los delitos para que la Iglesia no quede mal parada, no tiene perdón. Que durante decenas de años, los supuestos guías espirituales hayan abusado de la confianza de creyentes y ahogado sus penas sexuales en niños y niñas indefensos, no tiene perdón. Que después de conocido el abuso, siguieran en la misma ciudad que sus víctimas, que los padres de sus víctimas en un ejemplo vergonzoso de falta de justicia e impunidad, no tiene perdón. Que recién ahora la Iglesia y el Sumo Pontífice reconozcan la responsabilidad de sacerdotes en abusos cometidos en Irlanda, no tiene perdón. Que la Iglesia y el Sumo Pontífice sigan haciéndose los idiotas ante la responsabilidad en el abuso de niños y niñas en Alemania, Holanda, Suiza y Austria, no tiene perdón.

Mientras tanto las iglesias están ornamentadas elegantemente, ostentando las ganancias del negocio más rentable en la historia del hombre: la fe.

Mientras tanto se mueren niños y niñas de hambre en todo el mundo. Para esos niños no existe dios, ni sacerdotes, ni iglesias, ni papas (afortunadamente).

lunes, marzo 22, 2010

Al rescate

Cuando uno está peligrosamente acostumbrada a uno mismo, aparece alguien para recordar que el encuentro con el otro, a veces, puede ser incluso más satisfactorio. A veces el rescate tiene rostro de claudias, damianas y noeles. Llega en interminables charlas de fines de semanas, regadas de risas, comida casera y vino. Otras veces, tiene rostro de varón de hermosa sonrisa y hermosos ojos y llega en interminables caricias y la calidez de un cuerpo humano abrazado a otro  en un domingo lluvioso de comienzo de otoño.

jueves, marzo 18, 2010

Cabezas pensantes, Pepe Mujica

"La vida ha sido extraordinariamente generosa conmigo. Me ha dado un sinfín de satisfacciones más allá de lo que nunca me hubiera atrevido a soñar. Casi todas son inmerecidas. Pero ninguna más que la de hoy: encontrarme ahora aquí, en el corazón de la democracia uruguaya, rodeado de cientos de cabezas pensantes. ¡Cabezas pensantes! A diestra y siniestra. Cabezas pensantes a troche y moche, cabezas pensantes pa’ tirar pa’ arriba. 
¿Se acuerdan de Rico Mac Pato, aquel tío millonario del pato Donald que nadaba en una piscina llena de billetes? El tipo había desarrollado una sensualidad física por el dinero. Me gusta pensarme como alguien que le gusta darse baños en piscinas llenas de inteligencia ajena, de cultura ajena, de sabiduría ajena. Cuanto más ajena, mejor. Cuanto menos coincide con mis pequeños saberes, mejor. 
El semanario BÚSQUEDA tiene una hermosa frase que usa como insignia: “Lo que digo no lo digo como hombre sabedor, sino buscando junto con vosotros”. Por una vez estamos de acuerdo. ¡Si estaremos de acuerdo! Lo que digo, no lo digo como chacarero sabiondo, ni como payador leído, lo digo buscando con ustedes. Lo digo, buscando, porque sólo los ignorantes creen que la verdad es definitiva y maciza, cuando apenas es provisoria y gelatinosa. Hay que buscarla porque anda corriendo de escondite en escondite. Y pobre del que emprenda en soledad esta cacería. Hay que hacerlo con ustedes, con los que han hecho del trabajo intelectual la razón de su vida. Con los que están aquí y con los muchos más que no están."

miércoles, marzo 17, 2010

Sexo 2

El soy es fui cada vez que dejó de ser ahora. Para dejar de ser cada vez que soy, debería perder toda referencia (sin tiempo no hay tiempo). Pero si dejara de ser, entonces, no habría necesidad de dejar de ser. No me resta más que estar condenada al fui, aún antes del seré.

lunes, marzo 15, 2010

Sexo

Tengo un cuerpo tan histéricamente neurótico que ni siquiera obeso puede ser. Siente fastidio y ansiedad.  Fastidio por ese estado siempre insatisfecho.
Me como una torta de chocolate y frutillas para callar la histeria, pero no engordo. Ni siquiera obesa puedo ser.

miércoles, marzo 10, 2010

De lindos ricos y feos pobres

Los lindos y ricos se ven, se reconocen y se amontonan en un mismo lugar. En el lugar de los lindos y ricos donde los feos pobres y pobres feos no tienen cabida. En este otro lugar, estamos los feos y pobres y los no tan feos ni tan pobres. En este lugar somo felices.

jueves, marzo 04, 2010

"Poema en línea recta", Fernando Pessoa

Nunca conocí a nadie a quien le hubiesen roto la cara.
Todos mis conocidos fueron campeones en todo.
Y yo, que fui ordinario, inmundo, vil,
un parásito descarado,
un tipo imperdonablemente sucio
al que tantas veces le faltó paciencia para bañarse;
yo que fui ridículo, absurdo,
que me llevé por delante las alfombras de las formalidades,
que fui grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que recibí insultos sin abrir la boca
y que fui todavía más ridículo cuando la abrí;
yo que resulté cómico a las mucamas de hotel,
yo que sentí los guiños de los changadores,
yo que estafé, que pedí prestado y no devolví nunca,
yo que aparté el cuerpo cuando hubo que enfrentarse a puñetazos.
Yo que sufrí la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
me doy cuenta que no hay en este mundo otro como yo.

La gente que conozco y con la que hablo
nunca cayó en ridículo, nunca fue insultada,
nunca fue sino príncipe - todos ellos príncipes - en la vida...

¡Ah, quien pudiera oír una voz humana
confesando no un pecado sino una infamia;
contando no una violencia sino una cobardía!
Pero no, son todos la Maravilla si los escucho.
¿Es que no hay nadie en este ancho mundo capaz de confesar que una vez fue vil?
¡Oh príncipes, mis hermanos!

¡Basta, estoy harto de semidioses!
¿Dónde está la gente de este mundo?
¿Así que en esta tierra sólo yo soy vil y me equivoco?

Admitirán que las mujeres no los amaron,
aceptarán que fueron traicionados - ¡pero ridículos nunca!
Y yo que fui ridículo sin haber sido traicionado,
¿cómo puedo dirigirme a mis superiores sin titubear?
Yo que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.