jueves, agosto 26, 2010

martes, agosto 24, 2010

lunes, agosto 23, 2010

Rostro de vos, Mario Benedetti

...
Las paredes se van 
queda la noche 
las nostalgias se van, 
no queda nada. 

Ya mi rostro de vos 
cierra los ojos. 

Y es una soledad 
tan desolada.

Lamb - Gabriel Live @ Lowlands 2003

Mi cínico preferido

"Durante años interpreté a los protagonistas románticos, pero después ya no lo pude hacer, porque me volví demasiado viejo. Y no tiene ninguna gracia actuar si uno no se queda con la chica. Pueden imaginarse lo frustrante que es cuando hago estas películas con Scarlett Johansson o Naomi Watts y son otros quienes se quedan con ellas. Yo sólo soy el director, ese viejo que está sentado ahí atrás. Y eso no me gusta. Yo quiero ser el que está sentado delante de ellas en el restaurante, mirándolas a los ojos y diciéndoles piropos y mentiras. Si ya no puedo hacer eso, bueno, ya no le encuentro la gracia a eso de aparecer delante de la cámara.”

Rodolfo Fogwill, 1941-2010

Muy irreverente, como me gustan los hombres y los escritores. Lo había conocido en el Festival Eñe, en Montevideo hace quince días.

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.


Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.


Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.


(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).


Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.


A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.


Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.


No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.


Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.


Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.


Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.


Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)


Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).


Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)


Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.


En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.


En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.


¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?


No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.


Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.


Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.


Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.


Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.


Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.


¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

viernes, agosto 20, 2010

Liberté, égalité, fraternité...



Parece que la Libertad anda suelta en el país galo. Libertad de pisotear los principios de igualdad y fraternidad que inspiraron las revoluciones y la defensa de los derechos del hombre en este lado del Atlántico. El artículo 1 de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano de 1879 que aseguraba que  "Los hombres nacen y permanecen libres e iguales en derechos" fue deportado a Rumania. Una vez más, Europa y el Mundo hacen la vista gorda.


El pensamiento profundo de un gato

Estaba jugando con Pedro (4 años) y Emilia (1 año). Éramos super héroes gatos todos. Él era el ´"Super-héroe-Gato", yo la "Super-héroe-Gata" y ella la "Super-héroe-Gatita". Luego de unos cuantos minutos percibí que Emilia no se interesaba demasiado por nuestra lucha contra los malos:

- Super-Héroe-Gata: ¡Oh Super-Héroe-Gato, la Super-Héroe-Gatita no está luchando contra los malos!

- Super-Héroe-Gato: Es que tiene un pensamiento profundo que la persigue.

Luego de unos cuantos instantes temiendo escuchar la respuesta...

- Super-Héroe-Gata: ¿Y cuál es ese pensamiento que la persigue?

- Super Héroe-Gato: ¡Comer pescado!

jueves, agosto 19, 2010

Estranhas Criaturas

Casas
"Falemos de casas com janelas viradas para dentro."

Dr. Mabuse
"Adormecen todos os dias para no dia seguinte discutirem os dias que hao-de vir"

Esfinge
"Terrível é ver uma infância morta dentro da maturidade".
Más sobre el autor aquí

miércoles, agosto 18, 2010

Insisto

"Oculta conciencia de no ser

O de ser en un estar que me trasciende,

En una red de presencias y de ausencias

En una fuga hasta el punto de partida:

Un cerca que está tan lejos, un lejos aquí..."

José Saramag, Espacio Curvo y Finito

martes, agosto 17, 2010

lunes, agosto 16, 2010

Jules Laforgue, 150 años

Laforgue es poeta “raro” en su tiempo. Se le clasificó entre los decadentes, grupo muy interesado en el pesimismo filosófico de Arthur Schopenhauer. A través del filósofo alemán, Laforgue pasará a empaparse de orientalismo budista. También se vio muy influido por el romántico alemán Heine y por su profesor, el historiador Taine, con quien llegará a polemizar.

Todos estos elementos contribuirán a un discurso poco o nada canónico. Laforgue huye siempre de la coherencia y la univocidad. Su obsesión con la muerte y el aburrimiento (el spleen de Baudelaire) le conducirá a insólitos experimentos lingüísticos en los que mezcla la ironía con la frase corriente y coloquial, incluso el balbuceo, la pausa discontinua. Toda su poesía, además, se halla repleta de exclamaciones e interjecciones, lo que se traduce en un ritmo entrecortado e intimista de gran fuerza.

Sus imágenes y metáforas son igualmente extravagantes. Saltan a sus versículos constante y transfiguradamente la luna, el sol, los domingos (elaboró una serie completa de poemas con ese título: el simbolismo del dolce, o no tanto, far niente), a la vez que las letanías e invocaciones marianas. Y todo ello, como decimos, impregnado de un sutil retintín autoparódico, extraño en su época, pero que luego sería muy apreciado e imitado entre los poetas y novelistas del siglo XX.

LAMENTO DE OTRO DOMINGO

Era un paisaje de octubre con viento,
que golpea, hoy domingo, la ventana
y su celosía de estilo ya fuera de uso,
de la que cuelgan un par de polainas
manchando el paisaje, con siluetas blancas.

Un ocaso mal hecho que expone lo lívido;
el rincón de una lavandería de sucias tejas;
en medio, Val-de-Grâce preside y se muestra;
cinco árboles juguete de algunas ráfagas
vetean un cielo inundado de vendas.

Luego, esqueletos de glicinas deshilachadas
presas de ráfagas más sosegadas.
¡Oh días monótonos!, ¡oh fragmentos de tela!
Bastante muestran las glicinas
enroscando su agonía en las hebras.

¡Ah!, ¿qué es lo que hago aquí, en este aposento?
Versos. Y más tarde, ¿qué? ¡Sórdida babosa!
¡Cómo! La vida es una, y tú, bajo esa escafandra,
te repites siempre con eternos cuentos.
¿Siempre habrás de ser quien vigile esta estancia?

Fue un paisaje de octubre al viento...

Jules Laforgue

jueves, agosto 12, 2010

Lluvia portuguesa

Ayer estuve con una portuguesa. De alguna manera la música y la literatura lusitanas crearon en mi ser un imaginario del portugués como un ser pensador, depresivamente sensible, amante de las noches regadas de vino y de la lluvia. 
Hoy llueve en Montevideo. Es una tarde portuguesa que invita al pensamiento, a la triste sensibilidad del sentirse a uno mismo.


Espaço curvo e finito 

Oculta consciência de não ser,

Ou de ser num estar que me transcende,

Numa rede de presenças e ausências,

Numa fuga para o ponto de partida:

Um perto que é tão longe, um longe aqui.

Uma ânsia de estar e de temer

A semente que de ser se surpreende,

As pedras que repetem as cadências

Da onda sempre nova e repetida

Que neste espaço curvo vem de ti. 
(José Saramago)

jueves, agosto 05, 2010

La envidia es mala...

Aunque en esta oportunidad, no se les condenará si se mueren de envidia!

lunes, agosto 02, 2010

El cartero tocó a mi puerta...

...y me trajo dos libros. Finalmente estoy en presencia de las "Estranhas Criaturas", dedicado y enviado por el autor desde su tierra natal. ¡No puedo ser más feliz!