El violín de Becho - Alfredo Zitarrosa

Las libertades no admiten peros

Solamente la libertad puede hacer feliz al ser humano. Yo soy hija de la Dictadura, nací un mes después que el dictador Bordaberry dio un golpe de Estado que duraría hasta mi adolescencia. Mi estado rebelde de ser no nació del regreso a las urnas, fue producto de la educación y el conocimiento. Cuanto más acceso tuve a la información, más alejada me sentía de mi infancia. Yo creo en la libertad del ser humano. El único límite posible a ese derecho inalienable es la violación del derecho de existencia del otro y de su libertad de ser humano. Hace años viene discutiéndose en mi país (Uruguay) el derecho (o no) a los seres humanos del mismo sexo a contraer matrimonio. La discusión misma, me resulta repugnante. Plantearse como duda la legitimidad del amor entre dos personas homosexuales es tan obceno como dudar sobre la legitimidad de derechos de una mujer o un negro. Para que no haya dudas: yo apoyo el matrimonio homosexual en Uruguay y exijo para él todas sus consecuencias.

Desequilibrio

La vida insiste en darme todo y yo insisto en pedirle más.

Metallica - Nothing Else Matters (Live)

David Gilmour - On an island

El banquete del amor, Platón

Hecha esta división, cada mitad hacia esfuerzos para encontrar la otra mitad de que había sido separada; y cuando se encontraban ambas, se abrazaban y se unían, llevadas del deseo de entrar en su antigua unidad, con un ardor tal, que abrazadas perecían de hambre e inacción, no queriendo hacer nada la una sin la otra. Cuando la una de las dos mitades perecía, la que sobrevivía buscaba otra, a la que se unía de nuevo, ya fuese la mitad de una mujer entera, lo que ahora llamamos una mujer, ya fuese una mitad de hombre; y de esta manera la raza iba extinguiéndose. Júpiter, movido a compasión, imagina otro expediente: pone delante los órganos de la generación, por que antes estaban detrás, y se concebía y se derramaba el semen, no el uno en el otro, sino en tierra como las cigarras. Júpiter puso los órganos en la parte anterior y de esta manera la concepción se hace mediante la unión del varón y la hembra. entonces, si se verificaba la unión del hombre y la mujer, el fruto de la misma eran los hijos; y si el varón se unía al varón, la saciedad los separaba bien pronto y los restituía a sus trabajos y demás cuidados de la vida. De aquí procede el amor que tenemos naturalmente los unos a los otros; el nos recuerda nuestra naturaleza primitiva y hace esfuerzos para reunir las dos mitades y para restablecernos en nuestra antigua perfección. Cada uno de nosotros no es más que una mitad de hombre, que ha sido separada de su todo, como se divide una hoja en dos. Estas mitades buscan siempre sus mitades.

La insostenible levedad del fútbol

Debo decir, un mes antes que comience el Campeonato Mundial de Fútbol, que no logro entender la pasión que siente la mayoría del género masculino por el fútbol. Claro está que no pienso dedicarle ni cinco minutos de mi apreciada existencia en entender el comportamiento del apasionado por este deporte. Hoy se jugó en Montevideo (Uruguay) la final de un clásico entre Nacional y Peñarol, que es exactamente lo mismo que decir entre Bolsos y Carboneros. No, no me pregunten más detalles: los únicos bolsos que me interesan son los Louis Vuitton y en mi casa usamos luz eléctrica, en todo caso alguna vela para ambientar una velada romántica. El día ha girado en torno a este partido. Intenté mantenerme alejada de la excitación masculina y los impertinentes "¿por qué cuadro hinchás?", pero ha sido imposible. Desde el séptimo piso escucho los gritos y aplausos de los carboneros que pasan por 18 de Julio. Desde este lugar y por más descabellado que pueda parecer, reivindico esta misma pasión y energía desperdiciados en 90 minutos, en construir un mundo mejor para nuestros hijos. Sí, ya lo sé, este texto no tiene sexo, ni nexo, ni plexo...pero el fútbol tampoco, ¿no? 

Hubo

No hubo caminatas al borde del mar, ni comidas con amigas, ni largas charlas regadas de vino. Tampoco hubo jazz ni ronroneos, ni cuestionamientos neuróticos. Solamente hubo una interminable y agradable siesta.

Papel mojado, Mario Benedetti

Con ríos

con sangre

con lluvia

o rocío

con semen

con vino

con nieve

con llanto

los poemas

suelen

ser

papel mojado

Pensamientos de una vagina imperfecta

Llego a casa tarde luego de un día complejo, con varios esfuerzos y pocos resultados. El conectarme a internet es casi como un reflejo, casi el mismo que me hace tomar a Saba en mis brazos y acariciarle el lomo para sentirle el ronroneo. El espacio cibernético no devuelve mis caricias, tampoco las agradece, pero algunos regalos-testigo recibo los domingos y algún premio inesperado me hace inmensamente feliz. Si debiera definirme con una sola palabra, ésa sería pereza. Hay personas que están en constante movimiento, buscando su lugar en el mundo, compitiendo, produciendo. Mi lugar en el mundo es estar acostada bajo una palmera escuchando el mar, leyendo un libro y recibiendo caricias. No necesariamente en ese orden riguroso. Pero por eso no pagan y todo tiene precio, por todo hay que pagar algo. Intento imaginarme viviendo sin obligaciones, sin horarios, sin pruebas, sin compromisos y ni siquiera puedo concebirlo. Soy una anarquista con alma de comunista y necesidades burguesas. ¡Mis pies se ven lindos con tacos altos y qué bien huelen los perfumes franceses! Habiendo sucumbido a mis necesidades no básicas, sólo me queda intentar ser rebelde como ejercicio mental. Cierro los ojos e intento pensar en una mejor forma de existencia. Me imagino siendo vaca (la culpa es de Henrique Fialho por escribir  esto) pero fallorca tiene razón, las vacas están locas porque todos los días les acarician las mamas y ven al toro una vez al año. 

Sentidos

Hubo un tiempo en el que mi casa olía a inciensos y llamas de velas derretidas. Ahora, cuando llego a casa, siento   olores a ronroneo que reclaman muchas horas de abandono. Ambos olores se sienten como abrazos que contienen. A veces también me abrazan olores del hermoso varón de hermosos ojos (en mi ropa y en mi piel), pero no son los olores de mi hogar, otros olores son que contienen otras substancias de mi ser.

Canas al tiempo

Hace varios días ya vi por primera vez dos profundas arrugas en mi frente. No estoy afirmando que aparecieron de repente, aunque fue la sensación que tuve, probablemente estaban ahí desde hace años, cavando fosas para enterrar en forma definitiva mi juventud. Nadie prestó mayor atención cuando lo comenté, pero lo entiendo: todos tenemos un muerto que llorar. Ayer, mientras acomodaba mis rulos motosos, una rebelde cana hermosa y blanca me hacía una irrespetuosa reverencia desde el reflejo del espejo. La arranqué para observar mejor esa prueba irrefutable del pasaje del tiempo. Opté por guardarla en el libro de pintores que me regaló la familia Fournier, justo donde hace más de siete años guardé la rosa que me envió el hombre de hermosos ojos.

Insistir en el Poema, Henrique Fialho

"Me limito a vivir las horas como si por ellas estuviera siendo vivido, sirviéndome del pasado para las historias con las que he de recordar haber existido". Todo el texto aquí Insistir no Poema

Junior Jack - Trust It

Comfortably Numb - Pink Floyd - The Wall

Yerba mala siempre muere

Están por todos lados, se reproducen como la hierba inútil. Gente bien jodida, bastardos de amor, belleza y vida propia se convierten en los verdugos del resto. Son aves carroñeras que se alimentan de cuerpo sin vida porque vida no tienen. ¡Obsérvalos: se regocijan con la sangre del otro, se alimentan del dolor ajeno, sacian su sed en lágrimas saladas de muertes, traiciones y penas! Nunca tuvieron erección u orgasmo, jamás podrán tener hijos y si los tienen, joderán sus miserables vidas porque nadie puede mamar de la podredumbre sin oler a carne descompuesta. Enfermarán y deberán lamer sus propias heridas. Morirán y nadie los recordará.

Dedicado a Noel porque la lectura cura todos los males...

...con el deseo que algún día deje de fumar.

Copiado de A trama

Homicidio

Algún día asesinaré al maldito insomnio.

Ambersunshower, Henrique Fialho

"¿De dónde trae el viento todo este polvo? No quiero saber. Ya preparé la mochila, en breve seguiré por ahí en la búsqueda de un rumbo para las astillas esparcidas por el suelo. Me estoy yendo. Hay algo en el aire que el viento trae, me estoy yendo. Todas las evidencias enterradas, un pasado entero arrojado a la berma de la carretera, me estoy yendo, una osamenta ganando músculos, floreciendo, los nervios creciendo en el cuerpo como una flor en la tierra, semillas de piel reventando sobre la carne viva, des-nacer sólo puede ser esto, estar yéndose, y yo lluevo dentro de mí para que algo nuevo nazca, estoy fecundando las tierras de mi cuerpo para que algo en él brote, algo que pueda cultivarse sin los cuidados exigidos de las huertas labradas, algo salvaje, un silbido cargado de moras, un silbido excesivo donde alguien un día buceará cada uno de sus anhelos para de allí salir con el cuerpo clavado de espinos, estoy flexionando los párpados, retorciendo los ojos para mejor observar lo que adentro me está impidiendo de estar en sintonía con lo que está fuera, me estoy yendo."

La traducción completa de este texto de Henrique Fialho, un joven escritor portugués, me parece un sacrilegio (por más que odie esa palabra). Espero que entiendan el original y todo el texto completo aquí: Ambersunshower

No land for old men

"Yo he visto muchas cosas malas, ya no hay nada que me haga llorar. Mis lágrimas no se ven, van por dentro." Son las palabras de Josehp Furaha, sobreviviente del genocidio de Ruanda.

La foto de Joseph muestra un hombre joven de ojos tristes. Esa misma tristeza en el mirar se repite en miles de ruandeses. Lo constaté personalmente hace dos años. Lo primero que me llamó la atención fue lo joven que era la población. Es natural que así sea porque vivo en un país de gente mayor, se ven canas teñidas de nostalgia por doquier. Uno de mis acompañantes nos contó con detalles el genocidio de Ruanda, las voces en la radio convocando a "cortar los árboles altos" (matar a los tutsis), las muertes a machetazos, los cráneos de niños reventados contra el piso y la pared.

Un genocidio que pudo haber sido evitado. Un millón de negros muertos, bajo la indiferencia escandalosamente pública de Estados Unidos e Inglaterra (y Europa). En dos oportunidades entorpecieron el accionar de las tropas de paz de Naciones Unidas con el pretexto de que no habían pruebas objetivas que verificaran las agresiones. Ojalá hubieran usado la misma dialéctica en la invasión de Irak. ¡Qué farsantes!

Un millón de negros muertos y pudo haberse evitado.

No hay viejos en Ruanda. Murieron hace 16 años en un espantoso genocidio que el mundo dejó que sucediera porque estaba más preocupado mirando su propio ombligo. En Ruanda los jóvenes tienen ojos tristes, muy tristes. Ojos de sobrevivientes de una terrible matanza.