Caminhos, Henrique Fialho

Ninguém sabe por que crescem troncos

no deserto, ninguém pode saber que sementes

resistem aos frutos, que frutos brotam da

terra seca e se fazem ao caminho como se

fossem gente, ninguém sabe por que mistérios

são perseguidos os troncos, quando, frente a

frente, ficam parados com o mar à escuta.

O mar escuta-nos os pés, fala-nos baixinho

com o tom da espuma, ele vai numa onda

mansa para dentro do seu próprio eco, nós

aguardamos na sombra, como um tronco no

deserto, frente a frente, com a semente que

resistiu ao fruto, encorajados pela luz que nos

cerca e faz a sombra onde o frio se abriga.

Eu vejo as coisas sucedendo entre os dedos

arrepiados, nenhuma palavra segue o meu

caminho, nenhuma palavra se deixa

escravizar pelo dizer, porque também eu sou

um tronco no deserto à espera que o mar

escute os anseios dos meus pés parados,

cansados, desprotegidos, embora nenhum

caminho já reste para quem adormeceu no

fundo do deserto.

Permitamos então que o sal lave os caminhos

parados, permitamos que a espuma faça

cócegas à fuga, que o frio se proteja na

sombra da nossa luz, permitamos isso e

muito mais, pois enquanto houver um mar a

escutar-nos nenhum caminho faltará,

enquanto existirem troncos no deserto as

semente cederão ao fruto.