Madera que arde en el fuego. Se queja en su crepitar y nadie la oye. Lenguas azules, rojas, amarillas convierten su tosca piel de árbol que un día fue vida en carbón. No salió de mi mano la herida mortal de hacha...pero escucho su lamento de madera muerta y es mi mano la que recoge sus cenizas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario