Obsesivamente

Al salir del trabajo me encontré con Andrea. Ella estaba fascinada con un grupo de jazz nuevo que había encontrado. El tiempo que estuvimos hablando, durante el trayecto de la salida a la parada de ómnibus, no dejaba de gesticular y hablar sobre lo extraordinario de la música que encontró. 

Lo extraordinario, en realidad, era darme cuenta que yo también sentía esa fascinación por la música, que cada vez que encontraba algo que cuajara perfectamente con mi estado de espíritu, la escuchaba durante horas y días enteros hasta que las melodías volvían a mi memoria autonomamente, como una agradable y permanente compañía sonora. 

Es una forma muy obsesiva de vivir la música, lo reconozco, pero yo vivo todo obsesivamente. Lo único que lamento es no recordar el nombre del nuevo grupo de jazz que le fascinó a Andrea.

"5 Minutes Of Heaven" - Official Trailer [HQ HD]

Tómame o déjame

Los años inevitablemente traen certezas. Si observamos las decisiones y actos que conforman nuestro ser social y político puede uno percibir una coherencia que permanece y se afirma con el pasaje del tiempo. Las decisiones se convierten en las certezas que evidencian nuestro ser. 

Existen en mis actos pruebas irrefutables de mi forma de ser humano y femenino. Nada podrá modificar esa esencia, ninguna persona, ninguna tragedia o alegría, ninguna relación exitosa o fracasada, ningún acto de amor u odio. Soy esto que soy: una mujer absolutamente libre. Cualquier acto que atente contra mi libertad de ser quien soy, que intente modificar parte de mi esencia me resulta absolutamente repugnante además de irrespetuoso.

Los años inevitablemente traen certezas. Estas certezas se reconcilian permanentemente con mi ser. Mi ser provoca pasiones u odios (a veces ambos), pero contra uno u otro poco puedo hacer sin violentar mi libertad y ya se sabe lo que pienso de la libertad...

Queen - 'Don't Stop Me Now'

Balada del ausente, Juan C. Onetti

Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado golpeando
las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
Bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree
lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto
no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará
arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro
que no se cumplirá.

Sobre asuntos olvidados

"El olvido está lleno de memoria", dice Mario Benedetti y yo estoy muy de acuerdo con eso. No existe el olvido, solamente la intención de que lo que fue no hubiera sido. Aunque sea posible olvidar años enteros de la propia existencia,  el enorme y oscuro vacio que sustituye los recuerdos se constituye en sí mismo en una evidencia de la conciencia del olvido y, por lo tanto, hace al pasado omnipresente, indestructible, inolvidable.

El mejor piropo

Me sucede frecuentemente el encontrarme con gente con la que siento una afinidad especial, que roza casi con una extraña sensación de reencuentro. Sin embargo, ¿cómo es posible reencontrarse con alguien que uno ni siquiera conoce? ¿Cómo es posible el reencuentro cuando nunca hubo un encuentro? Trabajando me sucede frecuentemente. Debo decir que estos (re)encuentros me satisfacen plenamente, reafirman mi misión, mis objetivos como trabajadora pública.

En la mañana tuve una reunión especial, por la temática y por mi interlocutor. Hoy recibí el mejor piroto de mi vida, me dijeron que mi pasión por ser una servidora pública se percibe.

Joaquin Sabina El Blues del Alambique Vinagre y Rosas 2009 con letra

Belela Herrera, una gran mujer

"El grito de los desaparecidos, esa conciencia desgarrada de nuestro continente es lo que nos convocó a esa lucha por la justicia y la paz."


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El reencuentro

¿Dónde? En un lugar sin nombre, en una esquina incierta...

Frida

Chicas Japonesas - El hombre de verdad

Radiohead - Creep

Norah Jones, Come away with me

Sam Roberts - No Sleep

Rostro de vos, Mario Benedetti

...

Las paredes se van 

queda la noche 

las nostalgias se van, 

no queda nada. 

Ya mi rostro de vos 

cierra los ojos. 

Y es una soledad 

tan desolada.

Lamb - Gabriel Live @ Lowlands 2003

Mi cínico preferido

"Durante años interpreté a los protagonistas románticos, pero después ya no lo pude hacer, porque me volví demasiado viejo. Y no tiene ninguna gracia actuar si uno no se queda con la chica. Pueden imaginarse lo frustrante que es cuando hago estas películas con Scarlett Johansson o Naomi Watts y son otros quienes se quedan con ellas. Yo sólo soy el director, ese viejo que está sentado ahí atrás. Y eso no me gusta. Yo quiero ser el que está sentado delante de ellas en el restaurante, mirándolas a los ojos y diciéndoles piropos y mentiras. Si ya no puedo hacer eso, bueno, ya no le encuentro la gracia a eso de aparecer delante de la cámara.”

Rodolfo Fogwill, 1941-2010

Muy irreverente, como me gustan los hombres y los escritores. Lo había conocido en el Festival Eñe, en Montevideo hace quince días.

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.


Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.


Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.


(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).


Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.


A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.


Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.


No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.


Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.


Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.


Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.


Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)


Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).


Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)


Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.


En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.


En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.


¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?


No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.


Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.


Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.


Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.


Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.


Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.


¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Liberté, égalité, fraternité...

Parece que la Libertad anda suelta en el país galo. Libertad de pisotear los principios de igualdad y fraternidad que inspiraron las revoluciones y la defensa de los derechos del hombre en este lado del Atlántico. El artículo 1 de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano de 1879 que aseguraba que  "Los hombres nacen y permanecen libres e iguales en derechos" fue deportado a Rumania. Una vez más, Europa y el Mundo hacen la vista gorda.